La storia della cicogna porta-bimbi è obbligatoria?

Allora.
Mio figlio ha capito che la pancia delle gravide contiene un bimbo, che può essere maschietto o femminuccia. Ogni tanto si sbaglia ed è solo una pancia grassa, ma fortunatamente è troppo piccolo per essere preso a randellate sulla fronte. Ci ha messo pure un po’ a capire che siamo atte a contenere solo esseri umani e non anche anche cani e gatti, ma ce l’abbiamo fatta.

In questi mesi che stiamo andando a trovare i frugoletti finalmente nati ha poi compreso che quell’esserino attaccato alla tetta che già spara puzzette pestilenziali è lo stesso che era prima nella pancia.

“È ussito fuoli dalla panscia, mamma”, come la sorpresa dall’uovo di Pasqua o Marilyn Monroe dalla torta del Presidente. “Sí tesoro“, mi limito a dire carezzandogli la nuca e tralasciando i dettagli tecnici.

Ora. Mi sfugge come si inserisca in tutto ciò la storia della cicogna che porta il neonato in un fazzoletto o, meglio ancora, quella del bimbo trovato [toh, guarda un po’ chi c’è qui] sotto il cavolo.

Forse nel momento in cui mi chiederà come fa quella creatura a finire nella pancia dovrò raccontargli che il pennuto che la portava ha scelto una donna, gli si è lanciato sopra, ha iniziato a picchiare con il becco sull’addome e ve l’ha collocata dentro?

Così, per non trovarmi impreparata quel dí.

Sto tizio nudo e appeso fa morire